Je m’appuierai si bien et si fort à la vie,
D’une si rude étreinte et d’un tel serrement
Qu’avant que la douceur du jour me soit ravie
Elle s’échauffera de mon enlacement.

La mer, abondamment sur le monde étalée,
Gardera dans la route errante de son eau
Le goût de ma douleur qui est âcre et salée
Et sur les jours mouvants roule comme un bateau.

Je laisserai de moi dans le pli des collines
La chaleur de mes yeux qui les ont vu fleurir
Et la cigale assise aux branches de l’épine
Fera crier le cri strident de mon désir.

Dans les champs printaniers la verdure nouvelle
Et le gazon touffu sur les bords des fossés
Sentiront palpiter et fuir comme des ailes
Les ombres de mes mains qui les ont tant pressés.

La nature qui fut ma joie et mon domaine
Respirera dans l’air ma persistante odeur
Et sur l’abattement de la tristesse humaine
Je laisserai la forme unique de mon cœur.

Anna de Noailles, 1901, Le cœur innombrable, Calmann-Lévy.

… Quand il eut atteint le doux printemps

Viril et qu’un duvet crût sur ses joues,

Il songea à de possibles noces,

A Hippodamie, illustre fille du roi de Pise,

Eunomaos, en Elide. Et seul, le long de la mer grise,

Dans la nuit noire, il marcha près du flot grondant.

Il appela le Maître du puissant trident,

Et celui-ci lui apparut, tout proche. Et il lui dit : « Ô Poseidon,

Terrible ! Si jamais tu as reçu de moi le tendre don

De l’amour, viens à mon aide !

Que mon char vole, et qu’il triomphe, et qu’il précède

Celui du roi Eunomaos, aux plans atroces !

Ce tueur a jeté bas, prétendant après prétendant,

Vaincu treize hommes, et ainsi retarde

Les noces de sa fille ! Le danger

Est grand et ne veut pas d’un lâche.

Mais enfin, puisqu’il faut mourir, dois-je, étranger

A tout espoir, sans que jamais je me hasarde,

En quelque coin obscur m’asseoir, vieillir anonyme, sans avoir

Rien eu de ce qui est beau ? Cette tâche

Si noble est pour moi. Et fais qu’heureuse en soit l’issue !

Il dit ainsi et sa prière fut reçue :

Il obtint un char d’or, un attelage ailé, immortel.

Il vainquit l’insolent roi et mit dans son lit la vierge.

Et elle lui enfanta six fils aux vertus sublimes.

Et il dort maintenant sur la berge

De l’Alphée, et le sang des victimes

Ruisselle sur sa tombe, et les pèlerins à son autel,

Viennent en masse…

 

Marguerite Yourcenar, 1979, La Couronne et la lyre, Pindare : Première Olympique, 67-93, Poésies Gallimard.

 

 

 

 

 

 

Frondaisons pourprées
qui vous êtes effeuillées
dans l'eau du torrent
laissez au moins vos reflets
en souvenir de l'automne.

 

  

 

Ryôkan et Teishin, La rosée d'un lotus, 2002, Gallimard.

Reste-t-il du temps
pour lui dire,
Mère,
bonsoir,
je suis revenu
avec une balle dans le coeur.
Mon oreiller est là
je veux m'allonger
et me reposer.
Si la guerre
revient frapper à la porte
dites-leur : il est en train
de se reposer.

Ghassan Zaqtan, Palestine.

 Poésies essentielles...

                      Après une Lecture

                                            A Jean Rabeyrin

                                                       (dédié, mais non adressé)

             De ton livre, sans l’avoir lu,

J’avais subodoré l’ennui qui m’y consterne.

             Quelle endurance il m’a fallu !

J’en savais tout par cœur : l’Angoisse, l’Absolu,

             Du moderne ! encor du moderne !

 

             « Nous délivrera-t-on un jour

Des Grecs et des Romains ? » soupiraient nos grands-pères.

             Et moi, je soupire à mon tour :

« Nous délivrera-t-on de ces coups de tambour

             Obsédants et réglementaires ? »

 

             Ce n’est pas que j’en sois encor

A mépriser ton vers de n’être qu’une ligne.

             Tout ce qui brille n’est pas d’or,

Et je ne suis pas sûr de mettre Maldoror

             Après Casimir Delavigne.

 

             Mais ta révolte, et ton tourment,

Face à l’absurdité du Néant qui t’oppresse,

             Que c’est vieux ! que c’est assommant !

Et ne pourrais-tu pas me dire simplement

             Quelque chose qui m’intéresse ?

 

             Absurde, Néant, Désarroi.

J’y suis comme toi-même, et je parviens à vivre

             Sans aller m’en fournir chez toi,

Car le pire Néant, c’est celui que je vois

             Se manifester dans ton livre !

 

             Oui, je sais, l’Authenticité.

La plongée au Réel, le contact avec l’Être.

             Nous l’a-t-on assez répété,

Sont le chemin royal, unique, incontesté,

             Qui mène à Re-naître et Con-naître.

 

             Et c’est vrai, mais pour Hoelderlin,

Rainer Maria Rilke, Orphée ou Pythagore,

             Lorsque d’un texte sibyllin

Les creux sont plus charnus que le plein le plus plein

             De ton inanité sonore.

 

             Car, dis-moi, qu’as-tu découvert

Qui verse en mon esprit des clartés singulières ?

             Que le ciel est bleu, l’arbre vert,

L’existence un problème et le monde un désert :

             Il pleut des vérités premières !

 

             A ce compte-là, j’aimais mieux,

Même au prix d’un vers faible et de quelques chevilles,

             La doctrine de nos aïeux :

D’être attentif, adroit, modeste et sérieux

             Autant qu’un bon joueur de quilles.

 

             Un astre en ton ciel : c’est Rimbaud.

Je l’aurais parié. C’est le poncif suprême

             (Soixante ans de succès bientôt) :

Voyance fulgurante et frisson comme il faut :

             Insolite et toujours le même !

 

             Il s’y joint – et c’était fatal –

Ton credo sans nuance en des fins politiques

             Dignes d’un débile mental,

Tes slogans, tes fureurs, enfin tout l’hôpital

             Des cuistres qui sont fanatiques !

 

             « Penseur », et « témoin de ton temps »,

On m’avait dit encor que ton lyrisme excelle,

             En des accès intermittents,

A peindre le bonheur, la saveur des instants,

             Et la tendresse universelle,

 

             Que tu chantes les animaux,

Les femmes dans ton cœur et les fleurs sur ta route,

             Et que tu découvres les mots

Où butaient avant toi les poètes normaux

             Que tu n’as jamais lus, sans doute.

 

             Eh bien non ! ils s’y prenaient mieux,

Car la joie ou l’amour, la détente ou l’extase

             Sont des sujets tellement vieux

Qu’il n’était pas besoin, pour les rendre ennuyeux,

             De les revêtir de ta phrase.

 

             Et de ta phrase, ah ! parlons-en !

Bourreau de la syntaxe et du vocabulaire,

             Pesant, imposant, patoisant,

Suffisant, épuisant, mais jamais amusant,

             A quel sourd-muet peux-tu plaire ?

 

             Ah oui ! tu peux t’interroger

Sur le sens, la portée et l’ampleur du « message »

             Qu’il te plaît de nous infliger.

Moi, je suis au regret de trouver Béranger

             Aussi profond et bien plus sage.

 

             D’abord, son vers était un vers,

Ensuite sa pensée, un peu trop ingénue,

             Se passait des jupons pervers

Qu’il faut faire glisser pour aller jusqu’aux chairs

             De la tienne, alors deux fois nue !

 

             Je plains mes efforts superflus

Pour combler d’un vrai vide une fausse lacune.

             Tous tes vers, je les avais lus.

Rentre dans ton Néant, et surtout n’en sors plus,

             Adieu pour toujours. Sans rancune.

 

Victor Bernard, 1970, En toute innocence, Cerf-Volant.